Piccola premessa: con altre blogger ci siamo organizzate per scrivere (random, sappiatelo) un post avente il medesimo tema, affrontato da ognuna a proprio modo. Ovviamente chi si vuole aggregare deve solo produrre e farcelo sapere.

Il tema di oggi è: dato un numero fisso di sfighe e felicità che ci è stato destinato, come mai le prime arrivano sempre in blocco e le seconde molto più raramente? Che ci sia una falla, da qualche parte, o un’ansa dove le gioie si raccolgono e non riescono ad incanalarsi verso i rispettivi destinatari? E se questa falla o ansa che dir si voglia dovesse essere sistemata, sopravviveremmo a cotanta felicità tutta in un solo colpo?

Svolgimento:

Bologna, esterno notte. Una giovane donna che sappiamo essere nel pieno delle sue facoltà mentali (fisiche lo sapremo con certezza solo la prossima settimana) è seduta nella sua automobile sotto casa. Ferma, fissa il vuoto. Per radio Baglioni canta “è un po’ che mi sento così giù di corda, che chiedo scusa anche se acciacco una merda”. Si sente svuotata, come se un’idrovora si fosse presa fino all’ultimo goccio di quel buonumore che cerca sempre di garantirsi – la nostra protagonista non è di per sé portatrice sana di ottimismo, quindi necessita di quotidiane trasfusioni di altrui positività – e deduce che, forse, andare a prendere quell’aperitivo non è stata un’idea proprio brillante, specie perché qualcuno le ha messo la classica ciliegina sulla torta (perché certe assenze pesano così tanto?).

Anche se lo Spriz non era affatto male.

Ma soprattutto pensa. Pensa a troppe cose contemporaneamente.

Pensa che ha una casa bellissima, ma ancora senza riscaldamento, è la fine di settembre e non sa quando lo collegheranno. Che ha il pc dell’ufficio con dentro metà della sua vita informatica e personale in balia di un tecnico arteriosclerotico e, conseguentemente, per nulla affidabile. Che, a causa di questo, è da due giorni in banco con la collega trifolamaroni che le chiede ogni due per tre se vuole un the, un biscotto, un raviolo al vapore, un cacciatorpediniere, un bambino, una trottola, un salmone, un carabiniere, eccetera eccetera. Che ha il cellulare col display guasto e che non regge la carica e non sa per quale motivo. Che ha ritrovato l’auricolare bluetooth nella borsa della Nikon dopo un anno che l’aveva perso ma l’ha rotto il giorno dopo. Che c’è un tizio le dà della troia senza se e senza ma, ma soprattutto senza motivo. Che è appena stata scartata per la serata finale di Ad Alta Voce, cosa a cui teneva moltissimo. Che si è rotta un tacco in mezzo alle Minganti con tanto di capannello di vecchietti che le ha apertamente riso in faccia. Che ultimamente quando mette su un cd il pezzo che salta è proprio quello che le piace di più. Che se va al Leclerc per comprare il Trivoglio Bonduelle è sempre finito. Che il suo maestro di tennis preferito non sarà più il suo maestro di tennis. Che l’estate sta finendo e un anno se ne va (quest’ultimo fatto ineluttabile ma comunque fastidioso).

Perché pensa a tutte queste cose contemporaneamente? Perché sono accadute più o meno tutte contemporaneamente, of course. La canzone, nel frattempo, è finita. La nostra protagonista decide che è ora di andare, si guarda nello specchietto retrovisore e si fa una delle sue facce strane, come a dire “dopotutto domani è un altro giorno”: solo fino a qualche anno fa, sappiamo con certezza, non avrebbe avuto questa reazione. Si sarebbe arrabbiata, avrebbe sbattuto qualcosa a terra con violenza, avrebbe pianto e strepitato perché non è possibile essere sempre Calimero. Oggi no. Oggi sa che ci sono giornate con spirali di gioia e altre con abissi di tristezza e sa che tutto è una ruota che gira. Perché a quanto pare la regola è che se le sfighe amano stare in gruppo, le gioie sono incredibilmente solitarie e non solo non si mischiano con le cugine sfighe, ma non tendono all’aggregazione nemmeno tra loro. Le gioie sono snob, se la tirano. Ma lasciamole cuocere nel loro brodo, che si divertano a stare là nel limbo dei colpi di fortuna, a vincere al Superenalotto, a prendersi a botte di culo, tanto noi ormai ci abbiamo fatto il callo ad arrangiarci, ad arrancare e ad arrabattarci per andare avanti schivando colpi di mattonate che mirano alle nostre arcate dentali. Come diceva la povera nonna Linda: tenetevi pur tutto!

Ma non è finita qui. Lei non sa che sta per scoprire una cosa molto importante. Forse più importante di tutto quello che c’è a monte di questo racconto. Apre la borsa e comincia a frugare: cellulare, occhiali da sole, portafogli, biglietti, cicles, spazzola.

Cazzo (sì, ho proprio detto cazzo).

Ha lasciato le chiavi di casa in ufficio.

LdC