Avviso ai lettori: questo post è lungo più o meno come la Quaresima. Per agevolarvi ho suddiviso gli argomenti per categoria in modo che ne possiate leggere un certo quantitativo al giorno, anche se il mio modesto suggerimento è di stamparlo e leggerlo a casa con comodo. Si può commentare anche a più riprese. È possibile lasciare una tacca sul monitor come segnalibro.

Un po’ sulla scia di vari blog che frequento mi sono incuriosita sempre maggiormente su questo tema di moda quasi più del sushi aromatizzato al polonio e con un nome imponente, che riempie la bocca più della parola "Padoaschioppa". Leggevo un articolo sulla bibbia dove i lettori chiedevano ad Enrico Mentana un’opinione sul dilagante bullismo fra i giovani d’oggi e lui ha detto una cosa a mio avviso giusta e soprattutto logica, cioè che questi passatempi adolescenziali – più o meno aggressivi o quantomeno fastidiosi – da sempre accompagnano certe fasi della vita, con l’unica differenza che vent’anni fa non venivamo ripresi e sputtanati via web (insomma, Mentana non ha usato proprio questi termini, comunque il concetto è il medesimo).

Pensandoci è vero: da che ho memoria scolastica, di cortile, gruppo di catechismo e tutti quei contesti in cui si è sviluppata la mia vita sociale dai 6 ai 18 anni, questi fatti sono sempre stati più o meno all’ordine del giorno.

Bullismo verso categorie protette.

Dalla seconda alla quinta elementare (la prima l’ho fatta dalle suore di Santa Dorotea, dai non ridete, lo so che non si direbbe!) ho avuto in classe una ragazza che non saprei se definire più vicina alla trisomia 23 o alla 21, comunque decisamente di equilibrio instabile e con un sacco di problemi famigliari e di salute. Caso umano che adesso mi prenderei a cuore o che ad ogni modo avrei l’accortezza di evitare qualora mi rendessi conto di non essere in grado di interagire con lei. Insomma, almeno non infierirei. Ma a sette anni e pur con tutta l’educazione che ti possono avere dato fino a quel momento, come fai? E difatti più i miei me la menavano e mi imponevano di coinvolgerla alle feste di compleanno, di chiamarla a giocare ai giardinetti, eccetera eccetera, più io reagivo con moti di ribellione, chiamandola ma poi non cagandola pari (ovviamente con tutto il supporto morale, psicologico e talvolta fisico dei miei compagni di classe, i quali non solo non se la fumavano, ma la trattavano pure maluccio).

Con la pseudo-maturità dei miei trent’anni mi viene da dire che al di là dei nostri patetici “M. tua chiusa senza ritorno” il senso di inferiorità glielo somministrava quotidianamente la maestra, obbligandoci a stare a turno in banco con lei: forse lasciando che le leggi della Natura facessero il loro corso, prima o poi la situazione si sarebbe sanata da sé trovando un proprio status quo.

Bullismo a sfondo razziale.

Sempre durante gli stessi anni, in classe con noi, c’era un bambino di colore: sempre per i motivi di cui sopra la situazione si incrinò a causa degli adulti, difatti a noi prima che ci venisse detto “M. è di colore” proprio non ci era passata nemmeno per l’anticamera del cervello che ci fossero delle differenze: era un compagno di classe, non era nato a Bologna, va bene, era di un altro colore, va bene. Giocava? Sì. A posto, era tutto quello che desideravamo da lui. E poi vuoi mettere avere in classe un mini-Michael Jackson? Purtroppo accadde che un bambino sentì qualcosa in casa propria, venne a scuola e lo disse a sua volta, pensando di essere simpatico. Se ne uscì con un “taci, negro, e torna a raccogliere il cotone”.

Come vedete non serve riprendere col cellulare certe scene per imprimersele a fuoco nella mente.

Bullismo verso altre culture e vessazioni fini a se stesse.

Alle medie facevo gruppo con tre ragazze – avevamo addirittura un nome, le RBDM – e ci sentivamo molto fàighe. Tenevamo un diario collettivo (un primitivo blog, ripensandoci!) dove quotidianamente, a turno, scrivevamo il resoconto della giornata farcito dalle nostre impressioni – e fin qui tutto a posto – ma intrise di un veleno e di una cattiveria pazzeschi, con tanto di resoconti su come si era (mal)vestita una, con l’indicazione di stare lontane da X perché puzzava oppure che Y era una troia, e così via. Tra i nostri preferiti c’erano tale G. – napoletano verace, che illustravamo sempre alle prese con una pizza e lo sfondo del Vesuvio – e una tale M. alla quale non rivolgemmo la parola per un anno intero in quanto ci eravamo imposte la “legge del silenzio” nei suoi confronti. Così, semplicemente perché non ci era simpatica. Poi un giorno il diario segretissimo ci venne rubato con una gag che oggi avrebbe fatto gridare allo scandalo: ultimi giorni di scuola prima delle vacanze, la maestra ci diede la libera uscita un po’ prima non mi ricordo per quali motivi… con le RBDM decidemmo un raduno a casa mia ed eravamo lì a guardare Deejay Television quando suonò il campanello ed era proprio G. con il suo amico M. di cui eravamo innamorate tutte e quattro, chi più chi meno. Miracolo! Ci intrattenemmo simpaticamente per un po’ di tempo quando uno dei due chiese dov’era il bagno ma anziché dirigersi lì prese la porta di camera mia, arraffò al volo il diario e si lanciò fuori dalla porta, seguito a ruota dal complice. Scendendo a rotta di collo caddero perfino dalle scale. Il giorno successivo a scuola un gelo incredibile e noi quattro con occhi bassi a cercare di capire cosa potevano avere letto (tutto) e quanto potevano essere offesi (molto) e a quante persone avevano riferito delle nostre prese in giro (l’intera classe). Durante la ricreazione ci facemmo coraggio e andammo a parlare con i due “ladri” che, ricordo ancora, risposero “ringraziate che siete delle ragazze, altrimenti qui vi spaccavano tutti la faccia”. Fine della litigata, dal giorno dopo amici come prima e il diario venne chiuso. L’anno successivo magicamente la “legge del silenzio” sparì e parlammo anche normalmente con la M. Così, semplicemente perché non ci era più antipatica.

Le stesse, identiche, situazioni che adesso mi porterebbero la troupe di Studio Aperto sotto casa un giorno sì e uno sì (come le Sfogliavelo di Giovanni Rana).

Bullismo verso i meno fortunati.

A dodici anni ero alta poco più di 1.60 e pesavo attorno agli 85 Kg, inutile dire che a scuola mi pigliava per il culo pure il bidello (cit.) ma non per questo sono mai andata a piagnucolare da mia mamma o da qualche insegnante (o ancora peggio dai mass media). Semplicemente ho chiesto di andare da un dietologo. Poi la mia forza di volontà tendeva smodatamente allo zero e quindi fino ai 16 anni il mio lato estetico non ha visto la luce, dopodichè sono cresciuta 15 cm in altezza, ho avuto una prima delusione d’amore (vedasi alle GF puntata nr. 2) che mi ha fatto perdere 10 Kg in un’estate e sono diventata “passabile”. Da allora, attraversando alti e bassi, grasso e magro, taglia più e taglia meno, gastriti, esaurimenti nervosi, fidanzamenti con mangioni, cene, parties e cotillons, sono arrivata a pesare 66 Kg per 1.76 mt. alla data di ieri.

If you can dream it, you can do it (se non sempre, spesso).

Bullismo di natura politica.

Alle superiori ero già più o meno come oggi, non nel senso di alta e bionda, nemmeno nel senso di complicata e sfuggente, neanche nel senso di creativa ed intellettivamente strutturata. Semplicemente avevo già un po’ di puzza sotto al naso. Non proprio fighetta-fighettissima (quello non lo sono neanche adesso) però di me si poteva dire che ero decisamente inquadrata. E comunque molto meno di sinistra. Molto, molto meno. Diciamo proprio della fazione opposta. Diciamo che la prima volta che ho votato l’ho fatto per Silvio.. perdono, ero giovane e stupida… e diciamo che nella classe di fronte alla mia faceva infruttuosamente trascorrere le proprie giornate una tal Marika il cui unico senso nel mondo era quello di andare un giorno ad occupare un posto a San Patrignano. Diciamo anche che questa aspirante tossica si divertiva un sacco a prendere in giro noi ragazzette medio-borghesi che altro di male non facevamo che qualche fuga e qualche paglia chiuse nei bagni. Il vero motivo non lo so, probabilmente perché ci vedevamo rispettivamente agli antipodi una dalle altre, una sorta di invidia (di cosa, poi?) e ad ogni modo non ci si prendeva proprio a pelle. Diciamo che un giorno lei si fa una canna a scuola e putacaso noi fiutiamo “aria, aria di casa mia” e ce lo lasciamo sfuggire innocentemente con un professore… diciamo che contro di lei vengono presi seri provvedimenti e che quando torna a scuola ci chiude in un bagno e ci fa la doccia con il tubo dell’acqua. A febbraio. Diciamo anche che da quella volta fu guerra aperta e ogni scusa fu buona per dirsene e farsene di ogni.

L’ultima volta che ci siamo rivolte la parola la scena è stata più o meno questa… lei “ma guardatevi, non vi vergognate a leccare il culo così alla prof. XY?”… mia occhiata da capo a piedi e “francamente no, ma se fossi in te mi vergognerei ad andare in giro con quella gonna”. Da quel giorno non l’ho più vista o, perlomeno, non ho più suoi ricordi.

E tutto questo senza l’ausilio tecnologico di videofonini, Youtube ed altre amenità – al massimo si scendeva alla cabina del telefono per ragguagliare la Simo(*) sugli ultimi sviluppi: a regolare le nostre questioni c’era solo la legge del taglione (e ci siamo divertiti molto di più, ma non ditelo a quelli di Studio Aperto!).

LdC – to be continued…

(*) Dopo mesi di assenze e ritardi la Simo aveva deciso di spostare definitivamente la sua sede operativa in quel del bar Irnerio.