Com’è tutto incredibilmente diverso dall’ultima volta che pensavo a questa poesia. La leggo e mi viene in mente non preparo più caffè all’una di notte. Abitudini che non hanno nemmeno fatto in tempo a diventare abitudini per quanto poco sono durate. Ok, un po’ di malinconia ci sta. Ma solo questi trenta secondi del post, che fuori c’è il sole e il mood non è certamente dei più adatti.

È che il pensiero del dottore ogni tanto mi accompagna ancora: non posso dire che mi manca perché non sarebbe corretto, non c’è il presupposto. Dura pochissimo, poi si ritira. Ma succede. Parallelamente c’è da constatare che ho ricominciato a scrivere non solo per il blog e che ho addirittura partecipato a un concorso per una modestissima antologia; mi perfeziono con il corso di dizione e ho quasi perso del tutto la mia zeta strascicata, gioco a tennis molto meglio (peggio era impossibile) e insomma, non tutto il male viene per nuocere.

Comunque. Tornando alla poesia – recuperata sul web, che il libro pare introvabile a Bologna – sento che queste parole sono estremamente adatte alla mia situazione odierna. Anche se è tutto così precario, instabile e demandato al Caso. Sono io che mi sento bene, mi sento pari. Paradossalmente – più di quelle sere in cui preparavo il caffè all’una di notte – io in queste parole credo come mai prima d’ora.

Tempo verrà

in cui, con esultanza,

saluterai te stesso arrivato

alla tua porta, nel tuo proprio specchio,

e ognuno sorriderà al benvenuto dell’altro,

e dirà: Siedi qui. Mangia.

Amerai di nuovo lo straniero, che era il tuo Io.

Offri vino. Offri pane. Rendi il cuore

a se stesso, allo straniero che ti ha amato

per tutta la tua vita, che hai ignorato

per un altro e che ti sa a memoria.

Dallo scaffale tira giù le lettere d’amore,

le fotografie, le note disperate,

sbuccia via dallo specchio la tua immagine.

Siediti. E’ festa: la tua vita è in tavola.

(Amore dopo amore – Derek Walcott)

LdC