Ieri pomeriggio ho deciso che la giornata alle diciotto non è ancora ufficialmente finita e quindi sono andata in centro, a fare intellettual-watching alla presentazione di un libro, che l’argomento del libro non lo sapevo ma lo scrittore era garantito come molto carino (difatti). Così, quando sono arrivata in centro – dopo essere stata a casa a cambiarmi, dopo aver parcheggiato davanti al Sacro Cuore e dopo aver preso il 27 fino a via Indipendenza – mi sono accorta che sul serio alle sei – che ormai erano diventate le sette – la giornata non è ancora finita, che ci sono un sacco di persone in giro, turisti, professionisti, cazzeggiatori, anziani, giovani. Insomma c’è tutto un universo che io ignoravo, visto che mi infilo in macchina nel parcheggio dell’azienda e ne esco sottoterra, in prossimità del mio garage.

E siccome la presentazione del libro che non conoscevo ma lo scrittore era garantito carino (difatti) era così come avrei dovuto prevedere cioè murata di gente, ho deciso che avrei trascorso l’attesa delle mie amiche all’ombra delle Due Torri, sulle panchine, a far qualcosa di edificante. Sono quindi andata da un commesso della Feltrinelli e gli ho detto guarda non ci spero neanche più ma non è che t’avanza Mappa del nuovo mondo di Derek Walcott da qualche parte? Lui, il commesso, ha risposto aspetta che ci guardo ed è riemerso con il libriccino verde che ho subito cullato tra le braccia come la più preziosa delle cose esistenti al mondo. Presa dal momento di enfasi in cui amavo tutto il genere umano ho anche scambiato quattro-battute-quattro con il mio eroe, il quale mi ha detto c’è un film con Fabio Volo che parla di questo libro e io lo so, è per quello che lo cerco, anche se citare Volo non rende molto onore alla mia intelligenza e lui no, ma cosa dici, guarda che Volo è bravo (non scherziamo sulle cose serie della vita, per piacere). Da Fabio Volo in poi è stato tutto un disquisire di scrittori giovanilisti e non, finché lui non ha toppato definitivamente dicendomi questo vestito ti sta benissimo, che con gli scrittori giovanilisti e non, diciamocelo, non c’entra una beata (anche se modestamente era un dato di fatto).

Infranto il mio sogno d’amore, svanita l’idea di una vita a fianco del mio commesso Feltrinelli con tutto lo scibile della letteratura a portata di mano ed extrasconti riservati ai dipendenti come se piovesse, mi sono letta a scrocco come andava a finire l’Abisso, ho preso la via dell’uscita e, sempre cullandomi il gioiellino verde tra le mani, mi sono seduta su una panchina lì di fronte.

Poi siccome la presentazione è durata pressoché una quaresima sono rimasta a godermi Walcott, la temperatura quasi estiva e l’andirivieni di persone, turisti, professionisti, cazzeggiatori, anziani, giovani, che non mi sembrava neanche di essere nella mia città ma in vacanza da qualche parte, che avevo quasi voglia di tirar fuori la digitale e fare una foto al panorama, così, per giocare, perché pensassero che la bionda con il vestito che le sta benissimo e gli anfibi era una di loro, non era una che fino alle sei era rimasta nel tugurio dell’ufficio in una mesta zona industriale e che non sapeva nemmeno esistesse un mondo, in centro, dopo le sei. Avevo voglia di mischiarmi, di far credere che fossi lì per la serata Erasmus o una roba del genere, tutte quelle cose che io non ho mai fatto, con la mia aziendina nella mia zona industriale e col mio contratto a tempo indeterminato da quando avevo diciotto anni.

Poi niente vabbè, le mie amiche sono finalmente uscite dal feltrinelliano utero, stanchissime e provatissime dal caldo e dalla performance, hanno preso le biciclette e io ho chiuso il libro, ci siamo incamminate verso Maurizio e poi dopo il primo Spriz tutto è tornato esattamente come prima.

Che comunque mi è piaciuto e mi sa che lo rifaccio, prima o poi.

LdC